sábado, 9 de agosto de 2008

Le Matin Des Noire




Mr. Barry abrió los ojos lentamente, solo escuchaba voces como en la radio, con suaves ecos.
No veia nada, no sentía nada, seguía escuchando las voces distorsionadas, como mal sintonizadas.
Después empezó a sentir un hormigueo por sus manos, y extraños sonidos como en una película donde al protagonista le han suministrado bebida con droga y empieza a marearse sin saber por qué.
Todo seguía siendo confuso.
Mr. Barry empezó a sentir las piernas, y más hormigueo,
pensó en moverlas, y poco a poco se dio cuenta de que ya estaba andando.
( solo había luces.)
-Donde estoy ?
( Gritaba inutelmente Mr. Barry )
-Hay alguien ahí?
(Mr. Barry como buen cinéfilo ahora era víctima de aquellos malos tópicos de su afición).
-Que le parece Mr. Barry?
( Una voz burlona y áspera se escuchaba por los pasillos)
-Se siente realmente cómodo ahora?
-Quién es usted?
-Soy usted Mr. Barry, soy todo lo que siempre quiso hacer, soy la sombra de sus canciones, soy el terror de sus acordes.
-Que? Está loco o qué le pasa?
- Puede parecerlo Mr. barry, pero le aseguro que no.
- Entonces qué quiere decir.
-Le quiero decir Mr. Barry que ahora puede usted estar contento, quería crear la música elegida!?,
de unas películas perdidas, falsas, olvidadas?
- Y entonces qué?
- Entonces qué?¿
Entonces puede sentirse un hombre realizado, va a vagar en sus canciones eternamente. La verdad es que puede resultar un poco.........cómo decirlo......delirante, tal vez?
No sé, tal vez puede que sea emocionante, por una parte puede estar en un hermoso jardín de rosas pero el asesino puede estar esperándole detrás del árbol en el minuto 3.
puede usted estar contento, puede que sea la única persona en el mundo que abrase sus propias melodías, o que sea asesinado por ellas.
- Y usted cree que debo estar orgulloso de esto, no quiero morir por mis propias canciones.
- Puede usted opinar lo que quiera, pero creo que debería agradecerme, es todo un lujo, podría usted elegir su propia forma de morir, eso es un regalo divino;
si quiere morir bajo un sol seco y asfixiante, que su mujer le corte la cabeza mientras duerme, o simplemente que el ama de llaves le ponga cianuro en su leche para dormir.
De verdad Mr. Barry no entiende usted nada.
-Sabe qué?? me quiero ir de aquí y creo que lo voy a hacer ahora mismo.
-jajajjaja (carcajadas burlonas)
Lo siento mucho Mr. Barry, creo que no voy a hacer ningún trato con usted, lamentablemente el día de hoy estoy un poco aburrido y su narcoleptica historia está en "REPEAT",
me parece que el asunto no es negociable.
Déjeme darle un consejo Mr. Barry:
Corra!

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